PALOMA BLANCA
Soy un perro callejero y, sea como sea, quiero ser libre.
Libre para vagabundear con la luna llena como yegua brava desbocada vagando por ahí, como una paloma
blanca cruzando el campo de la bota. Me he juntado con navajeros de sangre caliente
y puños de acero, a los que abandonaba deprisa, deprisa, siempre que te veía
por la calle abajo. De boca de mis colegas supe que vivías en las chabolas,
también me dijeron que eras una mujer de compra y venta, de esas que se
divierte enamorando, un amor pecador, de segunda mano. Y yo, cada día me armaba
de valor para acercarme a ti y decirte: «Carmen, morena, quién te riza el pelo. Aunque no
te puedo dar riqueza, regálame tu pañuelo. Que sepas que me llaman loco porque
no sé cómo te quiero, pero
yo me quedo contigo. Así que vente conmigo, flor».
Amor, amor, amor, no dejo de pensar en ti, porque
pudimos ser historia, pero se nos atravesó la heroína. Esa maldición que cambia
tu forma de ser. Y el pico te volvió una embustera que no sabía lo que hacía.
Sé que la vida fue dura conmigo, que me importaba más la aguja que este me confesara:
«A tu mujer me la llevé a la era», o que aquel me soltara: «Mira cómo ronea esa
gitana tuya. Esa es pa ti y pa tu primo». En venganza, me arrimé a la paya para
que me pagara el caballo que galopaba por mis venas. Hasta que llegó la mañana
en la que del cielo cayó un pañuelo. Te levantaste de la cama, me miraste con
tus ojos negros y me gritaste, alto y claro: «¡No soy feliz! ¡Ya no quiero más
tenerte!». Cogiste la puerta y yo me puse como un volcán mientras te deseaba a
voces: «¡Mala ruina tengas!».
La otra noche, la mama me dijo que te habían encontrado
tirada debajo del puente de las vías. ¡Ay, qué dolor! No dejo de pensar en ti.
Dios mío, basta ya, dame veneno para acabar con el sufrimiento que me provocan
estas espinas. Pero el Señor no me lleva, y esto sí que tiene guasa. Eres tú
quien me vienes en sueños para susurrarme: «No se puede morir de amor. Volverás conmigo y bailarás
con alegría». Luego, me despierto sudando, me fumo un cigarro de esos que me
saben a humo e intento convencerme de que, en esta vida, todo son ilusiones, ni
más ni menos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario